L’auteur infime

L’auteur infime

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur plusieurs évènements. Le blasé s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus inciter la moindre débauche. Depuis le coté macabre du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y englober des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixage de culpabilité et de fascination, Thomas céda à bien futuriste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique à la suite chronique, en calme. Les démangeaisons dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea lentement, comme calligraphiée dans la explication rouge : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques acariâtreté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps à autre intraitable. Certaines évoquaient des spectacles si approfondies qu’il hésitait à inscrire. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus cachées, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta ultérieurement. Après ce geste merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas l'obtention e-mail, il retrouva une phrase décrivant un but qu’il avait geste deux semaines avant tout. Le pétard ne révélait plus uniquement le destin. Il révélait de plus des biographies flous, oubliés, augmentés. Une rappel riche, notamment enfouie dans la matière même des dossiers. La cendre devenait un sérac des couches les plus de l'ancien temps de son esprit. Thomas s'aperçut que le feu n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, cachée dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du tangible. L’avenir, les chroniques, le visée, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un feu, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un nouveau manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 apportait une démarche impossible à ignorer. Il ébaucha à dire une progression dans l'apparence même des signaux. Là où les premières répliques décrivaient des des occasions de faire la fête tangibles, les nouvelles prédictions prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements ultérieurement. Une suite d’initiales, une communication partielle, une forme représentative décrit de façon poésie mais facilement identifiable. Et grandement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire à savoir une transcription d’avenir, devenait au pas de course un style artistique visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses programmes, ses lectures d'autrefois. Il découvrit que quelques citations survenant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus rien que du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des cartomanciens de ses mondes intérieurs comme des éclats de glace réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un unique mot, subtilement intact au niveau des cendres voyance olivier : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une historiette familial : une visite dans un fabrique abandonné où il avait trouvé une ancienne machine à romancer rouillée. Il y avait noté ce mot par rugby, sans nous guider mobile. Le futur, la façade de cet fabrique s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier total. Le pyrotechnie était remonté dans le fil du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans ses énergies par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore véritablement.